Поле брани, русской славы
    воспеваем, захмелев...
    Десять, сто полей кровавых!
    Мы на них проводим сев.

    В бухте мы свой флот топили,
    как Герасимы - Муму...
    Ах, как сладки эти были
    русским сердцу и уму!

    А Малаховы курганы
    мертвых тел!.. Сынок, поверь:
    не в победе прелесть брани,
    а в количестве потерь!

    И сегодня, как когда-то,
    в ту же бухту нас гребут,
    и - как прежние солдаты -
    мы найдем на дне приют...

    Помянём же кровь не чаем!
    Наш синдром неизлечим:
    нас гребут, - ведь мы крымчаем,
    огребаем, но крымчим!