I sit beside the fire and think
of all that I have seen,
of meadow-flowers and butterflies
in summers that have been;

Of yellow leaves and gossamer
in autumns that there were,
with morning mist and silver sun
and wind upon my hair.

I sit beside the fire and think
of how the world will be
when winter comes without a spring
that I shall ever see.

For still there are so many things
that I have never seen:
in every wood in every spring
there is a different green.

I sit beside the fire an think
of people long ago,
and people who will see a world
that I shall never know.

But all the while I sit and think
of times there were before,
I listen for returning feet
and voices at the door.

Сижу у огня и думаю
обо всем, что я повидал,
о луговых цветах и бабочках,
которые были летом (летами);

О желтых листьях и паутинке,
которые были осенью (осенями),
с утренним туманом и серебряным солнцем
и ветром в моих волосах.

Сижу у огня и думаю
о том, каким будет мир,
{когда / а} зима приходит без весны,
которую я <еще> когда-либо увижу.

Еще есть так много вещей,
которых я никогда не видел:
каждый лес каждой весной
зеленеет по-другому.

Сижу у огня и думаю
о давно ушедших людях,
и о людях, которые увидят мир,
который я никогда не узнаю.

Но все время, что я сижу и думаю
о былых временах,
Я прислушиваюсь к возвращающимся шагам
и голосам за дверью.

Я грежу, сидя у огня,
о летних днях былых,
цветах, пестревших вкруг меня,
стрекозах луговых;

о паутинке в октябре
и всех осенних днях,
о солнце в мглистом серебре
и ветре в волосах.

Я грежу, сидя у огня,
ка́к будет всё потом:
придет зима - но для меня
не стает вешним днём...

Так много в мире есть чудес,
не обретённых мной:
весною каждой - каждый лес
горд зеленью иной.

Я грежу, сидя у огня,
о тех, кого уж нет,
и тех, кто скрытый от меня
придёт увидеть свет.

Но, сидя так, в объятьях снов,
в тени минувших дней -
расслышать силюсь звук шагов
вернувшихся друзей.

Пылает солнце за окном,
А в комнате - очаг;
Я вспоминаю о былом,
О светлых летних днях,

Которые навек ушли,
Как те цветы в полях,
Что летом весело цвели,
А осенью их прах

Развеивали ветерки
Над палою листвой,
И паутинки стерегли
Ее шуршащий слой...

О жизни думаю былой -
И о цветенье лет,
Когда очередной зимой
Снега засыплют след

Моих прижизненных забот
И прерванных затей,
А мир ворота распахнет
Для будущих людей.

Я вспоминаю о былом,
Но сердцем - у дверей,
С надеждой встретить за углом
Вернувшихся друзей.

Мне грезятся у очага
Среди большой зимы
Весны цветущие луга
И летние холмы,

Встающий утренний туман,
Лесное озерцо,
Веселый ветер дальних стран,
Ласкающий лицо.

Все чаще, сидя у огня,
Я думаю о том,
Каким все будет без меня
Когда-нибудь потом.

Ведь сколько б я ни прожил лет,
Не счесть вокруг чудес:
По-новому в зеленый цвет
Весна оденет лес.

И с каждым годом все ясней
Я вижу белый свет:
Людей давно прошедших дней,
Людей грядущих лет...

Но, вновь один, под стук часов,
Не веря тишине,
Я жду знакомых голосов,
Вернувшихся ко мне.

Я размышляю у огня
О том, что повидал:
О летних днях, когда в лугах
Цветочный дух витал,

О днях, когда осенний лист
Кружился на ветру
И солнце в мглистом серебре
Вставало поутру.

Я размышляю у огня,
Как будущей весной
Haш мир, простившийся с зимой,
Простится и со мной.

Я не узнаю стольких тайн,
Загадок и чудес -
Ведь каждый день и каждый миг
Иначе зелен лес!

Я размышляю у огня
О людях давних лет,
О тех, кто жил вокруг меня
И кто придет вослед.

Как невозвратно далеки
Ушедших голоса!
Но вечно слышу их шаги
И вижу их глаза.

Я размышляю у огня
О прожитых годах,
О тех цветах, что для меня
Пестрели на лугах.

О желтых листьях в сентябре
И тишине аллей,
И первом раннем серебре
На голове моей.

И я мечтаю у огня
Под вьюги хоровод
О блеске солнечного дня
И шуме вешних вод...

Но знаю - мне не суждено
Вернуть свою весну,
Заглянет ночь в мое окно -
И я навек усну...

И будет для других цвести
Мой милый старый сад,
И будут розы в нем расти
Как много лет назад.

И кто-то встретит в первый раз
Свой май в моем саду,
И вместе с ним - хотя б на час! -
Я будто бы приду...

В трубе каминной - вой пурги,
И хочется скорей
Услышать у дверей шаги
И голоса друзей.

Сижу у печки, вижу сны:
Как будто летний день,
Луга, цветочки, мотыльки,
Жара, томленье, лень,

Потом - осенняя пора,
Желтеющий листок
И солнце белое с утра,
И свежий ветерок,

А я у печки, вижу сны,
Каков он будет, свет,
Когда я не дождусь весны,
Что за зимою вслед,

И понимаю я во сне,
Что есть на свете сны,
Которых не увидеть мне,
Как не видать весны.

Сижу у печки, вижу сны
Про годы, города,
Про то, что было, то, что есть,
И то, что есть всегда,

Но я не сплю, хоть вижу сны,
И каждый звук ловлю:
А вдруг ко мне и не во сне
Придут, кого люблю.

Я думал, сидя у огня,
О том, чего уж нет:
О бабочках и о цветах
Давно прошедших лет;

О желтых от сухой листвы
Былых осенних днях,
С туманом, солнца серебром
И ветром в волосах.

Я думал, сидя у огня,
Как будет все, когда
Уже, быть может, без меня
Зима придет сюда.

О том, что, множества вещей
Не повидав, живешь:
Ведь каждый лес или ручей
По-своему хорош.

Я думал, сидя у огня,
О тех, кто прежде жил,
О повидавших то, что знать
Моих превыше сил.

Но сколько б я ни размышлял
О временах былых,
Ловил за дверью звук шагов
И голосов родных.

Я у камина размышлял
о васильках во ржи,
о бабочке, что в летний зной
присела у межи.

Об осени, что клён желтя,
вся в бусах паутин,
о солнце в блеске серебра,
о ветре у вершин.

Я у камина размышлял
как мир прибавит год
зимой, когда моя весна
пропустит свой черёд.

О том, сколь многим мир ещё
поделится со мной:
любой весны любой листок
уже совсем иной.

Я у камина размышлял
о канувших в веках,
и тех грядущих, для кого
я буду только – прах.

Пока вот так я размышлял
о прошлом сам с собой,
был различим звук голосов
тех, кто спешил домой.

Сижу напротив камелька
И думаю о том,
Как летом крылья мотылька
Играли над цветком.

Как листья осени неслись
Докучливой порой,
Как паутинки на висках
Считали возраст мой.

Я на огонь гляжу. С теплом
Проснётся мир чудес.
И за зимой придёт весна,
Но я не буду здесь.

Я не увижу красоты,
Что каждый год нова.
Ведь каждый год трава растёт,
Но разная трава!

Рисует пламя камелька
Героев давних лет
И тех, кто мир увидит наш,
Придя за нами вслед.

О временах, что были "до",
Я думаю, скорбя.
Навеки смолкшие шаги
За дверью слышу я.

Зову я прошлое назад.
И в памяти моей
Звучат, как прежде, голоса
Вернувшихся друзей.

Когда сижу у очага
И думаю при этом
Про лес и пышные луга,
Что зеленели летом,

И про осеннюю листву
С летящей паутинкой,
Про пожелтевшую траву
И лужицу со льдинкой,

Когда сижу у очага -
Мне как-то грустновато,
Что скоро выпадут снега
И нет к весне возврата.

Как мало видеть вышло мне!
Теперь я понимаю,
Что в каждой роще по весне
Листва уже иная.

И вот сижу и пью вино,
И хочется умчаться
За теми, что ушли давно,
И к тем, что постучатся.

Так день за днем я провожу -
И заедает скука:
Воспоминаний ход слежу
И ожидаю стука.

Одни и те же вижу сны -
И не могу очнуться;
Когда ж из дальней стороны
Ко мне друзья вернутся?

Я сидел у камина и думал о том,
что встречал на дороге своей,
О медовых лугах, мотыльках над цветком
и о летней прохладе ветвей.

О седой паутине и желтых листах,
что в осенней дымке дрожат,
О серебряном солнце, ветерке в волосах
и о травах, что в поле лежат.

Я сидел у камина и думал о том,
каким будет мир в тот час,
Когда зима придет без весны
и застанет кого-то из нас,

Но не счесть вокруг столько много всего,
что мне не пришлось посмотреть,
Любит каждый лес каждой новой весной
по-своему зеленеть.

Я сидел у камина и думал о тех
древних людях, ушедших давно,
И о людях, что вступят в тот будущий мир,
который нам знать не дано,

Но пока я сидел, вспоминал о былом,
о спокойных и яростных днях,
Я услышал родные шаги за окном,
и мой друг показался в дверях...

Сижу у огня. Мои мысли о том,
что в жизни повидал,
о диких цветах и ночных мотыльках -
я с ними лета летовал;

О жёлтой листве и ещё паутинках,
в осенних паривших лесах,
о смутных восходах в утренних дымках,
о ветре в моих волосах.

Сижу у огня. Мои мысли о том,
что может случиться и так,
что будут встречаться зима и весна,
а я не увижу, как.

Эх, а ведь есть ещё столько всего,
на что взглянуть так и не смог:
во всякой дубраве и каждой весной
по-своему зелен листок.

Сижу у огня. Мои мысли о тех,
в далёкие живших года,
и о тех, кто мир увидит таким,
каким я уже - никогда.

Но, продолжая вспоминать
о стародавних днях,
всё жду тех скрипов половиц
и голосов в дверях.