Когда бурлящей вязкой жижей
    мне душу затопляет страх
    Небытия (что так бестыже
    мне в лоб летит на всех парах) -

    я брызжу ею по бумаге,
    пером свой ужас проколов,
    и капли этой черной влаги
    сливаются в цепочки слов.

    И жив я - ради этих вот
    двух-трех стихотворений в год.