Когда вокруг грохочут пушки,
      увы, и музы не молчат:
      поэтов сгинувших подружки -
      бегут, вопя, сквозь пыль и чад;

      хрипят, проделывая слалом
      в руинах, вставших на дыбы;
      бормочут, прячась по подвалам,
      какие-то свои мольбы...

      Писать кровавые новеллы
      штыком сподручней, чем пером;
      и молкнут музы (те, что целы),
      и торжествует пушек гром...