Попрыгунья Стрекоза
    лето красное пропела;
    оглянуться не успела,
    как зима кати?т в глаза.

    Помертвело чисто поле,
    нет уж дней тех светлых боле...
    И пришел с укором к ней
    работяга Муравей:

    «Кумушка, мне странно это:
    я горбатился все лето,
    но, не знаю почему,
    не известен никому!

    У тебя же – популярность
    и фолло?веров сто тыщ;
    что ни ко?ммент – благодарность
    изъявляет всякий хлыщ...»

    Стрекозе же – что за дело?
    Кто-то хнычет – ну, пускай...         
    В «боинг» шмыг – и полетела
    на Канары, в теплый край.